Besni lala

Ne znam otkud ovo - volim ja Arsena ali ga ne slušam baš ovako rano ujutru... Valjda se malo i ostarilo,pa sve više prija.

Ispade i Medjed ... Kaže da mu nije bilo dobro fizički. Pa majku mu, kako ti nije bilo dobro? Zar se celog života ne spremaš i tempiraš svaku vrstu forme za ovakve turnire? To mi nikad neće biti jasno...

"Srbi nisu teniski fanovi, već vole da pobeđuju s Noletom" Duci Lajović : "Iskreno mogli smo to da vidimo i na Serbia openu i na nekim Dejvis kup izdanjima ranije kada smo igrali u Beogradu. Iskreno, ne mislim da su Srbi neki teniski fanovi, mislim da su fanovi doživljaja da pobeđuju sa Noletom i da gube itd. To verovatno ima neku dublju pozadinu. Sa druge strane, kada odeš na male turnire u Italiji, Francuskoj ili Španiji, njima je to u krvi, to su im društvena dešavanja, okupljaju se tamo i to je mesto gde provode vreme prateći tenis bez obzira da li ima italijanskih igrača ili ne. Kod nas se to ne dešava, ali bilo bi lepo da se promeni. Zavisi ko će igrati od drugih stranih igrača, ali videli smo na tribinama u Beogradu da publika baš i nema neko interesovanje za bilo kog drugog ko nije Novak ili Top 3 što je nerealno gledati nekog takvog u Beogradu na turniru iz serije 250. Daj Bože da pogrešim i da budu pune tribine." ...Ehhh, natera me da pišem ovako rano - ukratko,ne slažem se sa ovim. Od Bobe Životinje (verovatno i ranije) preko Monike do JJ - Srbi prate tenis.Ovo tvrdim,iz prve ruke, to je nekih već četiri banke tj.veći deo mog života. Četrdeset godina je neki sport popularan i praćen, jbga - mislim da je to dovoljno za kvalifikaciju da taj sport ima fanove kod nas. E, da smo malo bogatiji i da nam se društvo nije raspalo - verovatno bi bilo i mnogo više igrača/ica ali nismo bogati i raspali smo se po svim parametrima. Novak i Monika su nešto posebno,na svetskom nivou i to je možda zamaglilo tu popularnost tenisa ali JJ i Ana su bile samo jako dobre pa smo ih svejedno voleli i pratili. Duci verovatno posmatra stvari iz perspektive igrača, i možda je u pravu što se tiče posećenosti na turnirima ali jbga - spustite cene karata pa će neko verovatno i doći. Hteo sam samo da kažem da ovakve kvalifikacije vređaju i pokazuju da taj koji i hdaje i nema baš jasan uvid o onome što priča...Pa makar bio i teniser.

😮

Života mi, fasciniran sam da neko to već ima. E sad,meni bi možda više šljakala neka AI koja bi mi pri otvaranju rekla nešto tipa "vidiš li koliko je sati - vepru debeli!!!" Liči!!! Odlična varijanta - jak miris paradajza a nije kiselkasto ...

Eh ... ako pitate - onda nije važno. Nego ... Kojim pismom jedete?

Da postavim i ovde - za sve one koji bi da gledaju tekmu a nemaju gde: Jedva iskopah ...

Za sve koji bi da gledaju Ispraćaj Dragića a nemaju gde: Prijatno

Jel stvarno ovo ili montaža?

Tužno je što više ličim na lika sa druge slike...

Ovo je za mene izmišljeno Danas kuvam klot pasulj ssa paprikom i ,paj' sad, čeri paradajzom ... Javiću na šta liči.

Eve ga Ili možda bolje - eve je...

Hoće li neka dobra duša da otvori topić za Njujork? Probao bih ja, ali me je u zadnje vreme baš zanećalo što se tiče talije... Please

Roberto Mussapi "La veneziana" ...Fu oltre Murano, verso il mare aperto, un’onda più alta nell’improvvisa tempesta, acqua nera negli occhi, e la sua mano sfiorò la mia, stringendo bolle, la ricordo riaprirsi e richiudersi disperatamente poi la sua ombra fluttuò sopra di me, ormai lontana, ormai nell’altro regno, e sentii l’acqua raggiungere gli occhi da dentro, io in suo possesso fui spinta da una corrente come un’ombra lungo il fondale e mi fermai qui nell’acqua quieta di questa calle dietro la Misericordia, riposo mossa da lievi soffi di corrente, sospiri comunicanti dalle acque del Canal Grande e ripercossi vibrando per tutte le acque fino qui a queste silenziose e rinchiuse come in una mano o una culla. Fu a Murano, nell’isola del vetro, ma qui ero destinata per l’ultimo viaggio, ondeggio tra le alghe, respiro coi mitili, vedo il cielo aprirsi nella scia delle barche, le bolle spumeggiare come vetro in fusione e poi rinchiudersi in un mondo di cristallo sfrangiato da infiniti pizzi e merletti, uccelli che si tuffano, sassi lanciati da visitatori incantati da queste fondamenta edificate sull’acqua, come tante prue immobili, con i palazzi che sorgono magicamente dalle plance come galeoni spagnoli dalle balaustre sporgenti, con le infinite finestre che brillano nel buio su questo grande vascello ancorato per sempre. Noi conosciamo il segreto del vetro, non abbiamo paura del fondo: conoscevo questa vegetazione marcescente, l’intreccio acquatico di vita e putrescenza prima della mia nascita e prima della mia morte. A volte l’acqua sale e inonda la piazza e io mi sento sollevare e percorro granito scuro e marmo di Verona, scivolo sulla pietra lucente e ridiscendo in questa zona d’acqua ferma, tacita e muta, ma ricordo. Ricordo il mio segreto, la mia storia. Più chiare, ma più ingenue, quelle istoriate nei mosaici, il grande Diluvio Universale e l’Arca, Noè, gli uomini con le vesti d’oro e azzurre, e gli animali preservati, il pavone turchese, la colombella bianca, l’uccello nero smagliante col petto bianchissimo, la storia dei salvati, una storia già nota riscritta dall’artista per il piacere di accostare le tessere, le piccole piastrine colorate e lucenti che messe insieme compongono una storia. La mia è di quelle che nessuno conosce, le storie più segrete e profonde, scritte tra il velo e il fondale dell’acqua, difficile da udire nella mia voce che raramente parla e si fa udibile (un mormorare improvviso di corrente, un gorgo creato da una raffica di vento, o il sottofondo dello sciacquio della banchina) la storia che custodisco tra le alghe, nel fondo. Non solo quella della mia vita mutata in ombra e scivolata come un’onda fin qui da Murano, ma anche la sua, la storia di quel braccio che inutilmente si tuffò sott’acqua per afferrarmi e fu portato via col resto di se stesso e del suo corpo: lo vidi ancora aggrapparsi a una tavola e poi doppiai la morte e fui corrente. So che riuscì a salvarsi, fu tratto a bordo da pescatori che tornavano al porto più esperti di lui ad affrontare la tempesta, ma soprattutto su un legno più grande che non si ruppe al primo squasso del mare insorto all’improvviso come dall’inferno. So quello che avvenne, di lui e altro, perché qui, tra i pali intrisi di molluschi, qui passa la conoscenza del mondo tra le acque, le storie si sciolgono e diffondono in ogni piccola onda, in ogni goccia. Quando tornò a Venezia non era più lo stesso, guardava il mare con odio rancoroso, si era rotto in lui il patto con le acque che ogni anno il Doge celebra dal Canal Grande, quell’anello tuffato gli faceva ribrezzo, per questo decise di partire, di unirsi a suo padre e allo zio Matteo diretti al regno dei Tartari in Oriente. Li attendeva da tempo, sapeva che erano ad Acri in missione per il Gran Khan e prima di ritornare all’impero di Khublai Khan, signore dell’Oriente avrebbero sostato qualche mese a Venezia dove sua madre era morta lasciandolo solo. Fui solo io a accompagnarlo sulla gondola. Sognava suo padre, lo sognava di notte, me lo diceva spesso, ma ricordava soltanto un uomo giovane che lo teneva in braccio, e ora, diceva, sono passati quasi vent’anni… «So che è diventato un grande ambasciatore e consigliere dell’imperatore più potente del mondo, ma mia madre sta morendo senza vederlo, è stata come una vedova, o peggio. Non partirò mai, Maddalena, resterò a Venezia, il mio unico viaggio sarà verso Murano dove hanno trasferito le fabbriche di vetro (in quel tempo le portarono via da Venezia, a causa del pericolo continuo di incendi, impiantarono forni circondati dal mare, così divenne l’Isola del Vetro), tra breve sarò maestro e ne conoscerò il segreto custodito da pochi uomini della nostra repubblica, quel segreto che se fosse rivelato a uno straniero sarebbe punito con la morte. Sai, Maddalena, questo segreto è il nostro miracolo, i vetri della Cina son colorati e spessi, soltanto i nostri sono trasparenti, come le nostre case, le nostre fondamenta.» Guardava i bicchieri, lo incantava il loro scintillio, la luce condensata in diamante, guardava i candelieri, le brocche, le faceva tintinnare con un colpo dell’unghia, senti come tintinna, diceva, la gioia allegra dell’acqua di sorgente, sarebbe diventato un grande maestro, e i mercanti, i viaggiatori quelli come suo padre e suo zio sarebbero venuti da lui, a casa sua, a pregarlo di vendere il suo prodotto e portarlo in Oriente, glielo avrebbe venduto a caro prezzo, da qui, dal cuore della sua vita, da Venezia. L’avevo incontrato al mercato una mattina, comperava l’ultimo merluzzo fritto rimasto, e quando toccò a me era tutto finito. Me lo diede, ridendo, mi disse: «Non preoccuparti, mangerò le seppie, mia madre le sta già cucinando» – non era ancora malata, sembrava una ragazza – «Perché lo fai?» gli chiesi. «Come ti chiami?» «Per i tuoi occhi lucenti, Maddalena lucenti come vetro di Murano, sono Marco.» Di notte mi portava in barca sull’isola per farmi vedere la fabbrica dal buio, mi diceva: «Devi vederla così, immagina, per tutto il giorno io lavoro e studio in mezzo a forme che nascono come dall’acqua e prendono trasparenza e lucentezza: vedi, in questo basso edificio di mattoni e pietre dalle pareti opache, nel buio, si nasconde un mondo risplendente, i segreti del vetro, della trasparenza, dell’acqua che assume forma stabile e dura come il diamante, e fragile, fragile come la vita…». Questo lo disse più avanti, quando sua madre tremava e lo guardava dal letto con quegli occhi umidi e vellutati che lo cercavano, finché si chiusero con la sua immagine, sì, l’immagine di Marco, la vidi riflessa negli occhi della madre che si chiudevano. Conosco il resto della storia, i porti attraccati, le acque solcate con giunche leggere o barche rivestite di pelle e cucite con fili vegetali essiccati al sole, i viaggi infiniti nel deserto, le montagne di sale, i boschi popolati di predoni o spiriti malvagi, i sortilegi degli stregoni idolatri, il Vecchio della Montagna e il finto Paradiso dove fu prigioniero e riuscì a fuggire, le montagne dove estraggono turchesi e lapislazzuli, le pietre azzurre come il cielo d’Oriente. So della corte dell’imperatore, dei viali immensi e delle mille fontane, delle sue vesti e della tavola d’oro con inciso un leone e un girifalco che consegnava ai più alti dignitari rendendoli sacri in tutto l’impero. Ne ebbe uno con inciso il suo nome, fu onorato da tutte le corti dell’immenso dominio di Khublai Khan, fu il consigliere più amato e ascoltato del grande imperatore, conobbe tutto il magico mondo che si spalanca a Oriente da queste rive. Conosco la storia istoriata, Il Milione, simile a quelle ripetute nei mosaici e nei quadri, ma se tu ascolti la mia voce rara, improvvisa, più un mormorio che una voce, (nello sciacquio dell’acqua contro la banchina, o per un incresparsi del velo in una notte di vento), se guardi in quest’urna ferma e muta e intoni il tuo orecchio al mormorio, alla mia voce che sussurra dal fondo, conoscerai la nostra vera storia: io che ti appaio solo in un riflesso, piccola onda, increspatura dello specchio, forma fluens, vita nuotante sotto il velo, occhio della laguna, flatus vocis, io sono il segreto del Milione e la ragione della sua partenza, del suo percorrere distanze infinite perché gli era sfuggita quella di una mano affondata nell’acqua, appena sfiorata… Per me partì e volle andare lontano, io sono il suo principio e la sua fine, come lo è in ogni avventura l’amore, lo attendo, portato da correnti lontane fluttuando sul fondo di altri mari, io sono Maddalena, la voce della laguna, la causa del suo viaggio e del suo non ritorno. Roberto Mussapi ...It was beyond Murano, towards the open sea, a higher wave in the sudden storm, black water in the eyes, and his hand touched mine, clutching bubbles, I remember it reopening and closing desperately then his shadow floated above me, now far away, now in the other kingdom, and I felt the water reach my eyes from within, I in his possession I was pushed by a current like a shadow along the seabed and stopped here in the quiet water of this street behind Mercy , rest moved from light puffs of current, sighs communicating from the waters of the Grand Canal and reverberated through all the waters up here to these silent and closed ones as in a hand or a cradle. It was in Murano, on the island of glass, but here I was destined for the last journey, I sway among the seaweed, I breathe with the mussels, I see the sky opening in the wake of the boats, the bubbles foam like melting glass and then lock yourself in a crystal world fringed with infinite lace and lace, diving birds, stones launched by enchanted visitors from these foundations built on the water, like many motionless prows, with buildings that magically arise from the planks like Spanish galleons with projecting balustrades, with the endless windows shining in the dark on this great vessel anchored forever. We know the secret of glass, we are not afraid of the bottom: I knew this rotting vegetation, the aquatic intertwining of life and putrescence before my birth and before my death. Sometimes the water rises and floods the square and I feel lifted and I walk dark granite and Verona marble, I slide on the shiny stone and go back down in this area of still water, silent and silent, but I remember. I remember my secret, my story. Clearer, but more naive, those depicted in the mosaics, the great Universal Flood and the Ark, Noah, the men in gold and blue robes, and the preserved animals, the turquoise peacock, the white dove, the dazzling black bird with very white chest, the story of the saved, an already known story rewritten by the artist for the pleasure of placing the tiles together, the small colored and shiny plates which when put together make up a story. Mine is one of those that no one knows , the most secret and profound stories, written between the veil and the bottom of the water, hard to hear in my voice who rarely speaks and makes himself audible (a sudden murmur of current, a whirlpool created by a gust of wind, or the background of the rinsing of the dock) the story that I keep among the seaweed, at the bottom. Not just that of my life turned into shadow and slipped like a wave here from Murano, but also his, the story of that arm who dived under water in vain to grab me and was taken away with the rest of himself and his body : I saw him still holding on to a board and then I doubled death and was current. I know he managed to save himself, he was taken on board by fishermen returning to the port more experienced than him in facing the storm, but especially on larger wood which did not break at the first storm of the sea arisen suddenly as if from hell. I know what happened, to him and more, because here, among the poles soaked in molluscs, here passes the knowledge of the world between the waters, stories melt and spread in every little wave, in every drop. When he returned to Venice he was no longer the same, he looked at the sea with rancorous hatred, the pact with the waters had been broken in him which the Doge celebrates every year from the Grand Canal, that dipped ring disgusted him, that's why he decided to leave, t o join his father and uncle Matteo headed for the kingdom of the Tartars in the East. He had been waiting for them for a long time, he knew they were in Acre on a mission for the Great Khan and before returning to the empire of Khublai Khan, l ord of the East they would stop for a few months in Venice where his mother had died leaving him alone. I was the only one who accompanied him on the gondola. She dreamed of her father , she dreamed of him at night, he told me often, but he only remembered a young man holding him in his arms, and now, he said, almost twenty years have passed... «I know he has become a great ambassador and advisor to the most powerful emperor in the world, but my mother is dying without seeing it, she was like a widow, or worse. I will never leave, Maddalena, I will stay in Venice, my only trip will be to Murano where they moved the glass factories (at that time they took them away from Venice, due to the continuous danger of fires, they set up ovens surrounded by the sea, thus it became the Glass Island), soon I will be a master and I will know the secret guarded by a few men of our republic, that secret that if it were revealed to a stranger would be punished by death. You know, Maddalena, this secret is our miracle, the glasses of China are colored and thick, only ours are transparent, like our homes, our foundations." He looked at the glasses, it enchanted him their sparkle, the light condensed into diamond, he looked at the candlesticks, the jugs, he made them jingle with a flick of his nail, hear how the joy jingles, he said happy with spring water, he would have become a great teacher, and the merchants, the travellers those like his father and uncle would come to him, to his house, to pray to him to sell his product and take it to the East, he would have sold it to him at a high price, from here, from the heart of his life, from Venice. I met him at the market one morning, he bought the last remaining fried cod, and when it was my turn it was all over. He gave it to me, laughing, he said: «Don't worry, I'll eat the cuttlefish, my mother is already cooking them" – she wasn't sick yet, she looked like a girl – “Why are you doing this?” I asked him. "What is your name?" «For your shining eyes, Maddalena shiny like Murano glass, I'm Marco.» At night he took me by boat to the island to show me the factory from the dark, he told me: «You have to see it like this, imagine, all day I work and study in the midst of forms that arise as if from water and take on transparency and shine: you see, in this low building of brick and stone from the opaque walls, in the dark, a shining world hides, the secrets of glass, of transparency, of water that takes on a stable form and hard as diamond, and fragile, fragile as life...". This he said later, when his mother she was trembling and looking at him from the bed with those eyes moist and velvety that were looking for him, until they closed with his image, yes, I saw Marco's image reflected in the mother's eyes closing. I know the rest of the story, the docked ports, the waters plowed with light junks or boats covered in leather and stitched with vegetable threads dried in the sun, the endless journeys in the desert, the salt mountains, the populated woods of marauders or evil spirits, the spells of idolatrous sorcerers, the Old Man of the Mountain and the false Paradise where he was a prisoner and managed to escape, the mountains where they extract turquoise and lapis lazuli, the stones blue like the Eastern sky. I know about the emperor's court, of immense avenues and a thousand fountains, of his robes and the golden table engraved with a lion and a gyrfalcon which he delivered to the highest dignitaries making them sacred throughout the empire. He had one with his name engraved on it, he was honored by all the courts of the immense dominion of Khublai Khan, he was the advisor more loved and listened to than the great emperor, he knew the whole magical world which opens up to the East from these shores. I know the storied story, Il Milione, similar to those repeated in mosaics and paintings, but if you listen to my voice rare, sudden, more a murmur than a voice, (in the splashing of the water against the dock, or for a rippling of the veil on a windy night), if you look into this still and silent urn and tune your ear to the murmur, to my voice that whispers from the bottom, you will know our true story: I who appear to you only in a reflection, small wave, mirror ripple, forma fluens, life swimming under the veil, eye of the lagoon, flatus vocis, I am the secret of the Million and the reason for his departure, of his traveling infinite distances because he missed one of his hands sunk in the water, barely touched... He left for me and wanted to go far away, I am its beginning and its end, as love is in every adventure, I await him, carried by distant currents floating on the bottom of other seas, I am Maddalena, the voice of the lagoon, the cause of his journey and his non-return...

Uvek me ubije ..."While the rain keeps pouring down, my window too.." Al sluša se jbga...

Pa daj bre....

srce joj se cepa dok čistim...

Moj MaĆak je ušao u sedmu godinu svojega mačećeg života !!! Samo da ga pozdravim i ovim putem...

To se zove Shipping,draga moja.

Ne izgledaju ... ali su od srca....

Pink Cow I never saw a pink cow and never hope to be one how would it’s milk taste like glue or yucky paste I never want to drink it and surly wouldn’t anyhow but I can tell you I’d rather see than be that pink cow

Poslednjih mesec dana se osećam baš šugavo. Pošto sam bivši pušač i pluća su mi osetljiva kao u bebe,naravno da sam zaglavio respiratornu infekciju. Sad možete da zamislite koliko je prijatno imati povišenu temperaturu, svaki dan, po ovim vrućinama. Ubija na svakom planu - fizički,mentalno,psihički... Džaba antibiotici,febricet iostali paracetamoli - to njesra je baš žilavo (nije korona). Pronašao sam ipak rešenje i ako neku jadnu sapatničku dušu zanima drage volje ću poslati pp... Sada sam ok - koliko mogu da budem. Letnja prehlada - nema erotskijeg iskustva od toga . Za kraj nešto lepo - kao " Crnac u beloj košulji" (ime torte)